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Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.
¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar
ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.
A.M.R.
Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.
¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar
ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.
A.M.R.
¿Dónde te has escondido en este tiempo?
ResponderEliminarAna María Rodas
¿Dónde te has escondido en este tiempo?
Bajo tus mismas faldas.
Enfundada en tu propia fortaleza negaste la evidencia.
¿Qué evidencia puede haber si no vas a un entierro?
¿Quién ha muerto en esta eterna primavera?
¿Quién puede morir en este lugar de cielos y volcanes que se reflejan siempre en los maizales verdes?
¿Quién soy yo para sentir, ahora, después de la década perdida este infame dolor que me destroza el pecho?
Soy la superviviente. La que cerró los ojos y se llenó las orejas con cera.
La que pasó junto a las rocas sin escuchar las voces.
Ciega por propia voluntad para evitar la visión de los
buitres limpiándose los picos en los huesos.
Te me acabas como la vela que lanza su último fuego.
Como el asomo de vida que al final remueve al que está ya casi muerto.
¡Cómo es de extraño escribir poemas para alguien que fue y que comienza a diluirse en el cerebro!
Hoy he descubierto la belleza de ser yo misma. —No, no fue así; me lo enseñaste—
Pero al hacerme mujer al mostrarme que los seres son tan libres
comprendí que libre —yo y libre— tú podamos tomarnos de la mano y realizar la unión sin anularnos.
Por eso me apretujo dentro de mí misma hasta salir las lágrimas y en el pelo
se me prende el sabor salado del olvido.
Algún imbécil dijo que el poeta es la clave del mundo.
¡Mentira!
A mí sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar ciegamente un sonido,
una expresión cualquiera y que alguien
donde quiera que esté emita una señal
diciéndome que existo.